No Sumidouro do Espelho

Lá vai você novamente, em busca de uma sombra, para se abrigar e proteger da tua própria presença, em frente ao espelho, quando logo cedo pela manhã lavas mais uma vez o rosto. As gotas que escapolem entre os dedos e escorrem em pingos pela pia levam também pelo ralo a máscara do que foi tua face na madrugada – uma fantasia que há pouco tempo admiravas, com os olhos vidrados no mesmo espelho do banheiro, repetindo mecanicamente para si: ‘eu não estou só!’. Tudo diluído como água. No lugar, eu: a tua fratura exposta.

A Medida de um Triz

Qual a medida de um triz entre nós diante de tua cicatriz que quase desfez de vez? O “por pouco” foi quase nada. Porque estava por um palmo refeito os teus pedaços, que praticamente recolhi e acolhi por completo.

Quantos milímetros desse triz nessa curta distância entre nós? Mas eu me perdi na estrada e não encontro avanço. Não sei a volta. A medida de um triz hoje é um fato concreto, mas sem solidez para calcar. Uma parede em milímetros mal contabilizados. Um pequeno percurso. Um descuido diante do muito que seria o início de dois, o abandono do ímpar.

Qual a medida do triz? Seria a medida entre nós? Os nossos centímetros. O nosso tamanho. A distância entre as reticências e o ponto final.

Sete Dias

No primeiro dia, joguei as malas no quarto. Tive medo do escuro e do sono solitário. Tentei as paredes. Mas, não consegui. Precisei de ar. Fui em busca de um abraço amigo que me segurasse para não desabar no momento em que exorcizasse as primeiras lágrimas diante de alguém que não fazia parte do drama. Desta forma, resisti à primeira noite.

No segundo dia, resolvi silenciar e viver o luto. Afinal, a paz que procuramos pode começar no silêncio que muitas vezes não fazemos.

No terceiro dia, procurei entender o que se passava em mim. Compreender a si é uma forma de encontrar os pontos exatos que causam esta sensação sofrível no peito. À noite, busquei a beira-mar, mas ainda na companhia de um novo amigo. As luzes dos postes, interferindo o calçadão, me permitiram ver as ondas, que depois quebraram aos meus pés. Quando iam, deixavam um fosso. Quando vinham, traziam água salgada, terra e microscópicas partículas do mar. Semelhante às fases da vida que trazem e quando se vão levam sempre um pouco de nós.

Ainda com os olhos mirados nas ondas, pensei: não era amor. Não era sequer paixão. Era o vazio. E nele, percebi que a solução para sair do vácuo era pegar as mais importantes coisas que deixei na estante (na hora em que me mudei para ti) e reintegrá-las à minha vida. Ao lembrar disso, veio o efeito catarse. Comecei a ver novamente como são os meus passos. Horas depois, ainda fora de casa, um gole de cerveja na boemia com suspiros bem profundos na madrugada, para facilitar a entrada do ar nos pulmões. Até que enfim mais uma noite se passou.

No quarto dia, ainda acordei em companhia de um amigo. Mas, já estava ressurgindo das cinzas. Dei as primeiras passadas me apoiando na coragem. Respirei fundo mais uma vez e aos poucos dei as mãos à minha própria companhia. Fui definitivamente para a minha casa. Depois dei mais uma volta pelas ruas da cidade. À noite, ao dirigir na chuva, ainda olhei o banco de carona literalmente e simbolicamente vazio.

No quinto dia acordei e desfiz as malas. À noite, dormi em paz.

No sexto, guardei as roupas.

No sétimo, meu mundo estava refeito. Então, descansei. Apesar da exaustão, sabia realmente que poderia novamente caminhar. Estava tudo pronto para a próxima experiência, mas com outros personagens. Sem os mesmos erros. Bem mais lapidada que na última tentativa.

A Estação do Chacra

A pedra, o frio, o tempo e o músculo.
Um músculo adormecido em pedra esfriou no tempo e teceu amarras.
A pedra congelou o corpo, se valeu do tempo e deu um nó de cordas.
O frio que invadiu o tempo retesou as cordas daquele músculo exausto.
O gelo se apoderou da mente.
Cada estação é um passo, rumo ao desconforto de reabrir as portas.
Um coração descuida a dor.
E um cobertor aquece o chacra.
Gota a gota.
Água mole em pedra dura que desperta.
O músculo se refaz.
Abrem-se as portas da sina.
Desembarque na estação “tempo certo”.

O Retiro do Mar

“Pensar em se lançar da pedra mais alta prestes a um mergulho no mar revolto, mas hesitar. Ele está em retiro. Recuar. Olhar para Vênus. Fechar os olhos e sentir-se pulando esperas, em favor do por vir. Recortar o tempo e desdobrá-lo em resultados. Guardar o momento. Empacotá-lo em um presente para nós. Talvez desembrulhá-lo depois, sem reservas.

Enquanto levo o embrulho, Vênus continua a me olhar lá de cima, como a cisma de um deus atemporal, sabendo onde o tempo nos levará. Só o planeta adivinha. Em um instante longínquo eu voltarei a observá-lo, justo na iminência do mesmo vôo rascante. Ou do pulo em novas águas, que não estarão em retiro.

Dou meia volta, penso em descer agora pela trilha da pedra mais alta com o embrulho debaixo do braço. De repente, paro. Olho para trás novamente. Vista fixa no ponto onde quase me lancei. Penso que faria. Porém, reforço minha desistência frente à resistência do mar em retiro. Vou descendo. Passo a passo. No meio do caminho, observo de relance as águas nas quais quase mergulhei. Relevo e continuo descendo pela via oposta a elas.

Chego ao chão. Desci a pedra mais alta. Só o barulho distante das ondas. O mar teve medo que eu o invadisse. E eu sou só receio de me lançar e me derramar em gotas. Continuo a me afastar da pedra mais alta. Já não olho para trás. Em cima, Vênus continua.

Desisto agora de olhar o céu. Lembro o mar e o mergulho que não dei. Faz um tempo que me afastei da pedra mais alta. À frente, outra pedra semelhante e alta. Esqueço o embrulho no chão para subir mais leve. Passo a passo. Abaixo, águas parecidas, porém um outro mar, que me proclama porque não está em retiro, mesmo estando revolto.

Desta vez pulo. Só que antes de me lançar, esqueci o olhar para Vênus. Distrai o medo e me desliguei do salto anterior que não dei. Ficou tudo para trás. O novo mar acolhe minhas gotas e o preencho em vez de invadi-lo. Porém, não de forma tão perfeita como poderia ter sido antes.
Nesse momento, a primeira pedra e o primeiro mar lamentaram porque o tempo passou e o embrulho ficou no chão. Ninguém olhou para trás nem para cima. Foi a noite em que Vênus foi atemporal, mas chorou em silêncio. Porque ele se deixa ver, mas nunca interfere.

De todas as pedras mais altas, vários se lançaram, semelhantemente, de braços em flecha e águas também receberam cada mergulho. Mas, nem por isso são os mesmos mergulhadores ou o mesmo mar. Uns deram certo. Outros não. E alguns nem tanto. Os que hesitaram culpam o medo, que os devoram porque compararam experiências fracassadas e as traduziram em fuga e desencontro.
‘O momento exato era justo o anterior’, o planeta pensou. A senha é quando o mundo conspira nas entrelinhas, contra as linhas das evidências, mesmo com o mar em retiro. ‘Nem o mar em retiro nem o mergulhador em fuga nunca souberam disso’, Vênus lamentou.”